Siguen pasando las horas. No es nada novedoso, pero me he percatado de que ahora no pasan lento, tampoco rápido; simplemente pasan. Pensarás que estoy loco, pero no. Pasan como pasó tu tren, ese que no se detuvo en mi andén a querer esperarme. Pasa como pasan los días de febrero o los de agosto. Pasan como tus ojos lo hacían por mi cuerpo, fijando un blanco para después atacar. Pensaba que era por deseo, me he dado cuenta de que era por hambre, al igual que tus recuerdos, ¿qué ha pasado? Que no he querido seguir alimentándote. No, y no me vayas a preguntar la razón, la sabemos de sobra.
Pasó mi vida ante mí, preferí girar la cabeza hacia otro lado. Qué cierto eso de que no hay peor ciego que el que no quiere ver (sé que ese no es el sentido que se utiliza, pero como es mi blog, mi ordenador y mi entrada; transformo, monto y descuartizo las cosas a mi antojo). Qué bonita la venda que me regalaste, pero qué sucia está ya de intentar limpiar tus mentiras, excusas y lamentos (así que te la devuelvo, para que la laves y se la regales a otro).
Pasaron tus ganas, también pasé yo. Pasé de que siguieras haciéndome daño, encadenandome, moldeando cual bola de arcilla a tu antojo. Pasó el otoño, y con él mis ganas de seguir besándote. Con él mis ganas de seguir en pie tras tantos balazos a quemarropa. Gracias a esto me he dado cuenta de que soy capaz de curar un corazón roto, ya lo sé para la próxima vez que coincidamos. Miento. ¿Has visto qué bien se me da eso de engañar? Pero que no se te suba mucho.
Siguen pasando las horas, es raro que antes pensase que éstas habían asumido el papel de los días. Me doy cuenta de que no es así, no lo ha sido y jamás lo volverá a ser. Han pasado mis ganas de quererte, no sé dónde estarán, puede que en el vertedero. Así mejor, en serio, que no vuelvan porque ahora su puesto las están ocupando mis ganas de quererme.
Pasan tantas cosas,
que al final no pasaste.
Pasaste tanto por mí,
que parecía un atropello.
Pasaron los días, se pasó la pasión.
¿Qué pasó realmente?
¿Te cuento?
Mejor paso.
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